А вот мне всегда было интересно- может ли кто-нибудь вообще поручиться за то,что то,что вокруг меня- это на самом деле?
Как знать, может быть, на самом деле я вообще не Ира Ско. И вообще живу не в городе Мурманске. Придумываю все это себе, а на самом деле покоится мое туловище в данный момент в психиатрической лечебнице города Сан-Франциско, связанное по рукам и ногам, и пускает слюни.
Или еще похлеще. Может быть, я вообще рождена на планете Катрук, кожа моя синего цвета, из конечностей восемь щупалец, а на лице четыре очаровательных глаза пурпурного цвета. И сейчас я лежу в клинике города Аллокутро, потому что в школе на уроке начертательной асимметрии сосед по парте не осторожничал с ножницами и нечаянно порезал мне обнаженный нерв связи всех мостов ЦНС. И теперь над моей постелью стоят безутешные родители, папа Кхвычранга вытирает маме Проускатре бегущие слезинки с запахом сероводорода, обильно льющиеся из всех четырех глаз. Мама не говорит ничего - нет сил. А папа дрожащим низкочастотным от волнения голосом говорит: "Доктор, неужели нет никаких шансов?". А доктор (тут же, в оранжевом халате) лишь качает головой и говорит: "Я обязан вас предупредить, что скорей всего, ваш сын больше никогда не сможет вернуться в нашу реальность. Конечно, бывали случаи, когда детишек и вылечивали, и ставили на ноги, если реабилитация хорошая... Но понимаете, это один случай из ста".
У папы от горя идет пар из ноздрей. И он нежно обхватывает маму щупальцем за талию и говорит "Ничего, дорогая, справимся как -нибудь".
А может статься, что я- финский шаман 90 с лишним лет, живущий в 1647 году. Каждый день я погружаюсь в транс, дабы испросить у богов совета, когда же лучше начать выпас оленей. И каждый день мое бедное сознание выдает всю ту же Иру, со всеми ее заморочками и городом Мурманском, страсти-то какие, живут в коробках, народу больше чем во всей Карелии, и ни одного оленя. О великий Укко, вразуми грешного, не растолкую я, старый дурак, твоих посланий! Что ты хочешь сказать нам этими видениями??
А что, кто может поручиться, что я- не Курт Кобейн во время прихода? Вкалывает он себе дозу, и видит себя 20ти-летней девочкой. И еще и русской. Вообще цирк. "Кортни, милая, не бери больше кокс у этого ебаря Ахмеда! От его зелья и глюки неприятные, и голова потом тяжелая. Да и вообще я в своих приходах почему-то уже умер".
Наверное, приятнее всего, если бы я была кошкой Мурёнкой, которая спит 80% своего времени и видит такие вот чудные сны. А когда хозяйка Дарёнка гремит мисочками на кухоньке, я просыпаюсь (а моя придуманная Ира на тот момент засыпает), бегу к ней, трусь мордочкой и её ноги и мурлычу "Пррррравильно говоришь... прррравильно....". А Павел Петрович Бажов тем временем захлопывает свои черновики, потягивается в кресле и с мыслью "Эх, хороший вышел рассказ!" кричит "Груня! Подавай обед!"